Cuarto de agua y cielo


Tus manos son pájaros disecados.
Tus ojos son peces que nadan la sombra herida de luz.
La semilla que germina en tu vientre la has ingerido al lamer la fruta
guardada bajo una falda de serpientes.
Purgante rico en equinoccios.

Tu cuerpo se ha bifurcado
y una de sus partes
piensa que la carne es otro más de sus disfraces.
Se la arranca.
La otra ha caído después de haber flotado.
Tierra humedecida con el orín de los ángeles.

Ha caído.
Se la arranca.
Se bifurca.
Germina.

Peces que nadan la oscuridad.
Pájaros disecados.

Tus manos. Tus ojos. Tu vientre.
Tu cuerpo.
Una parte.
La otra.
La tierra.

Orín de los ángeles
después de haber flotado
uno más de sus disfraces.

Falda de serpientes.
Herida de luz.
Manos disecadas.

Tus pájaros disecados son manos.
Ojos que nadan en las sombras.
Purgante rico en equinoccios.
Cuerpo bifurcado.
Carne que se arranca.
La otra, después de haber caído.
Tierra humedecida.

Tus pájaros son manos disecadas.

Tus peces, ojos… que nada…



24  01  ’98

Imagen: Variación de "La mano púrpura de la tarde". Tinta mixta sobre papel, 1998. 
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