Egoteca

El interno de papel

2012-02-11T12:04:00.000-06:00

Y cómo sabes que mañana voy a levantarme... Hay espinas en las alas de esos ángeles, hayvelorios en las costras de la calle, hay nidos de antifaces en tu rostro. Lamelancolía me está quitando la ropa y sus manos son frías. ¿Esos aullidos?Son veneno de juguete. ¿Ese aroma? Es la alfombra lunar manchada de sudor ysemen...

y lluvia también.

Si pudieras ver tus ojos; son como las alas de esas ánimas de terciopelopardusco. Mis dedos están hartos y tu pelo es una estación que me hace falta. Cómo sabes que mañana... ¿Viste esospájaros? Siempre pasan a esta hora, como si huyeran de la tarde antes de quedeje caer sus párpados y los encierre. Dentro de un rato vendrá esa aguja aamarrarme el cuerpo. Y te irás borrando, te irás haciendo niebla, te irás, conforma de ladrido. Si me ayudaras a construir tu imagen, a dejarte en estecuarto, a pronunciar la magia del recuerdo y envasarla... Si también yo pudiera irme volando; comoantes, como tú, como esos pájaros que huyen para no quedarse adentro de un ojocerrado. Ya volaron. Ya es de noche. Ya vendrá esa aguja. Ya vendrá el remolinode las cosas. Ya vendrán esos murciélagos a chocar con mi cabeza. Persecuciónde espejismos. Voces. Risas. Llanto de niños. Las botellas que se rompen. Laguitarra y los guijarros. El enjambre. Las avispas. Huye, entonces. Cualquierprecipicio es mejor.

Política ficción

2012-02-08T11:33:00.000-06:00

Vicente Razo, Museo Salinas (Selección), 1996

Fotografías de la exposición Antes de la resaca.

Una fracción de los noventa en la colección del MUAC,

MUAC, Ciudad de México, 30 de junio - 27 de julio de 2011

Sequía

2012-02-04T08:40:00.000-06:00

Con los pies sumergidos en el suelo/Apagamiento

2012-01-27T19:17:00.002-06:00

Despertaste con los pies sumergidos en el suelo, como si fueras aquel árbol viejo que sobrevivió a los incendios de la carne. Pudiste hincarte y oler las cenizas de los huesos, como un recuerdo turbio que aturdió tu pensamiento. Un baile absorto de destellos saturó la superficie. Eran los espejos con los rostros rotos. Era el aire con sus voces rotas. Era el tiempo con sus nombres rotos –O no era más que el apagamiento–. No pudiste arrancarte los cabellos. No lograste desollarte el rostro. No conseguiste descarnarte el abdomen ni extraerte las vísceras de hombre para ofrecerlas a la putrefacción del viento. Malditas vísceras de hombre que te maquillan de tormento.

Despertaste en el centro espeso de la tarde, sin muros ni techos; sin objetos ni embalajes; solamente un volumen denso, impenetrable; el volumen del silencio, el silencio espeso del apagamiento.

Viene-Viene

2012-01-21T10:35:00.002-06:00

Ariel Rojo y Miguel Arango, "Lavado de dinero", cerámica stoneware, 2011.

De la exposición Fábrica mexicana. Diseño industrial contemporáneo,

MAM, México, 13 de octubre de 2011-12 de febrero de 2012.

Fotografía digital

Con la violencia de una lágrima

2012-01-15T10:18:00.000-06:00

Ventanas rotas que se van

no sin antes lastimar

el parpadeo de la tarde

cuando una sensación es suficiente

para construir un laberinto en la memoria

y una canción es un puñado de clavos

que algo incita a sorber gota a gota

sin faltar el estímulo sombrío

de mirar cualquier rincón perdido

en ese instante que se extiende

cuando se detiene el curso de las nubes

vegetando en la escalera de un murmullo indefinible

y alguien es el “hada ignorante”

de cabello suelto como pulpa del otoño,

la transmisión oscura de un latido inevitable,

la transgresión de los objetos que capturan

los sentidos que el domingo se fugaron

de su propio manicomio;

cuando una canción basta para alimentarse

con escombros

y cada cuerda es un pretexto melancólico

para menospreciar el equilibrio

y dejarse caer,

con la violencia de una lágrima...

Mitytac

2012-01-14T10:02:00.002-06:00

Cartel de las paredes del Taller de Leñateros, Jovel, Chiapas. Fotografía, diciembre de 2011

Los peces de la noche

2012-01-05T00:55:00.002-06:00

Los peces de la noche se colapsan en la luz del día; serevientan contra las paredes blancas y desecan sus espinas.

Se desfiguran.

Elbrillo acuoso que les queda los vuelve un vidrio que se tragará la arena,cuando la penumbra vespertina haga sangrar la yema del horizonte.

"No necesitamos permiso para ser libres"

2011-12-29T13:11:00.002-06:00

Cartel de las paredes del Taller de Leñateros, Jovel, Chiapas. Fotografía, diciembre de 2011

Con las paredes rotas y un silbido al lado

2011-12-21T07:26:00.003-06:00

Perdió a su mujer en un volado. Guardó los muñones en una caja de zapatos. Se quitó el vestuario para no sentir más frío. Se volvió de ocasos. Se transmutó en fragancia de rincón abandonado. Se colgó de un trapecio y dejó caer todo su peso.
Los humanos costuraron un cielo y terminó por romperse. Se descubrió la nada. Los coleccionistas de frascos no concebían uno vacío y los llenaban con el feto de cualquier espectro.
Se quedó en la calle. Voltear la cabeza era otro absurdo. No servía de nada mirar a un mismo lado, ni a otro, ni a ninguna parte.
El papel periódico servía para construir habitantes de la pocilga diaria. Se sobrepoblaron los cristales. No cabían más figuras ni otra imagen; sin embargo, no había una para refugiarse.
Olvidó el nombre de los planetas. Olvidó la raíz cúbica y cuadrada de los círculos. Retornó a las grutas. Escuchó el goteo. Hubiera querido perder también el lenguaje, pero algo todavía podía callarse.
No entendieron la oscuridad del nido y construyeron lámparas y se volvieron ciegos. Se despertaron después de la noche y creyeron seguir viviendo.
Caminó descalzo. Enrejó los ruidos. Vio el mar y se creyó náufrago. Corrió. En vez de caer se fue volando.
El mundo era un garabato, pero todos se sentían dentro del mural perfecto. Se amarraron los otros a los unos y los domingos se iban de paseo.
Le pidió un raid a la muerte pero ésta desconfió del humo confundido en su ceniza. Se asomó en un ojo. Se le apareció un fantasma. Se cubrió el rostro con las manos y se le hundieron. Era de tierra, malherido por la lluvia, malquerido por el sueño. No cayó, se fue volando.

Vota/Interferencia gráfica

2011-12-12T00:11:00.006-06:00

Registro fotográfico de intervenciones visuales anónimas y desautorizadas.

Coyotown, México, 2007

"Práctica"

2011-12-06T09:50:00.004-06:00

Detalle de "Práctica (200 cartuchos calibre 12, 78 balas 9mm)",

instalación de la exposición de Enrique Ježik, Obstruir, destruir, ocultar,

Muac, Ciudad de México, 11 de junio de 2011-08 de enero de 2012.

Fotografía digital

Teresa Silla de Alas

2011-11-26T10:58:00.002-06:00

Vino Teresa Landeros a ofrecerme una pulsera a nombre de “los artistas discapacitados”. Me invitó a escucharla tocar el piano, en Casa Carranza y en el museo José Luis Cuevas.

Me quedé una pulsera de lágrimas negras que usaré hasta que se deshaga.

Cuando anochezca, las ruedas de su silla se trocarán en alas…

"Lamento"

2011-11-15T11:35:00.002-06:00

Gonzalo Lebrija, "Lamento", cerámica, 2007

De la exposición Deriva especular, MAM, Mexico, 2011. Fotografía digital

Primera función

2011-11-13T20:32:00.001-06:00

Un enjambre de voces

horada las luces dominicales,

reducidas en pixeles y bits de penumbra.

Bits de penumbra y voces que crecen.

A 24 mil sonrisas de tu faz (Vers. Cabaret)

2011-11-11T07:06:00.003-06:00

A 24 mil sonrisas de tu faz

no puedo vislumbrar

una mueca para aterrizar.

Traigo un vestido de noche

mojado en mi paladar,

pero he perdido las luciérnagas

y he roto el cristal.

Qué está pasando en tu carne.

Quién ha venido a tu edad.

La música se desmaya

en tu columna vertebral.

Una sustancia lúcida.

Un insecto artificial.

Una quiragra de ceniza

en mi lagrimal.

Daltónica forma de estar.

Mirada indiferente a punto de clausurar

el enigma silente,

la luz naranja de mi personalidad.

A 24 mil sonrisas de tu faz

no puedo vislumbrar

un gesto para aterrizar

y el aire me lleva.

Botella negra

2011-11-04T20:23:00.003-06:00

Registro fotográfico de rotulismo anónimo y desautorizado. Coyotown, México, 2007

Madejas del ocaso

2011-11-02T09:59:00.004-06:00

“Me hicieron de árboles secos y madejas del ocaso”, repetía, con su voz de eco, el espantapájaros. Espantapájaros de ciudad, taciturno y trasterrado, en la existencia baldía donde una lágrima de Narciso basta para construir espejos o volverse lluvia.

"Amistad"

2011-10-30T09:21:00.003-06:00

Enrique Guzmán, "Amistad", óleo sobre tela, 1974

De la exposición ¿Neomexicanismos? Ficciones identitarias en el México de los ochenta, MAM, México, mayo 26-noviembre 20 de 2011. Fotografía digital

Carretera mojada de lágrimas

2011-10-27T10:06:00.000-05:00

Hay una carretera mojada de lágrimas, donde las noches suceden como una canción migratoria de la nostalgia.

Hay una carretera mojada de lágrimas, donde el amanecer es la fruta recién madurada de la distancia.

Hay una carretera mojada de lágrimas.

"El placer de pensar..."

2011-10-25T10:21:00.007-05:00

“Cuando un buscador de la Verdad alcanza la sabiduría, deja de querer ser un Maestro y se convierte en alumno perpetuo. Colmado de humildad, aprende incluso de aquellos que para los otros merecen el desprecio y el castigo.

“Uno de estos sabios, cuando su caja fuerte fue vaciada por un ladrón, comentó que había aprendido siete cosas de él:

1.- Realiza su labor con disimulo, en un estricto silencio, tratando de no ser visto.
2.- No se desalienta: Lo que no logra realizar en una ocasión, lo logra en la ocasión siguiente.
3.- Actúa en perfecta unión con sus cómplices.
4.- Todo aquello de lo que se apropia lo tiene en poca estima y lo cede a un bajo precio.
5.- Para conseguir lo que quiere no duda en arriesgar su vida.
6.- Si los otros al darse cuenta de lo que logró lo muelen a golpes, él soporta esto dignamente, sin defenderse.
7.- Ama tanto su trabajo que no quiere cambiarlo por ningún otro, sea cual sea la ganancia que se le ofrece.

“Y nuestro sabio continuó tranquilamente sus estudios diciendo: ‘Lo que consiga con dificultad, lo daré fácilmente. Nunca guardaré un conocimiento en la caja fuerte. Si dar es darse, haré como hacen los ladrones: nunca me robaré a mí mismo’”.

Alejandro Jodorowsky, “El Placer de pensar-124- Aprendiendo con un ladrón”, en: http://planocreativo.wordpress.com/2011/10/25/el-placer-de-pensar-aprendiendo-con-un-ladron/

"Entre la vida y la muerte"

2011-10-23T09:25:00.007-05:00

Gonzalo Lebrija, "Entre la vida y la muerte", fotografía y maqueta, 2008

De la exposición Deriva especular, MAM, Mexico, 2011. Fotografía digital

Musazulalalba

2011-10-18T09:43:00.001-05:00

Adiós mujer de carne azul;

después del crepúsculo se derretirá tu piel;

la escalera escurre tus pies,

tu neblina busca ya el baúl.

Sombra mujer,

el niño que sueña mal te sentirá desaparecer

y a dónde irá sino a buscarte,

en plena edad de vuelo como tu cabello de hechizo pluvial.

Electricidad mujer,

tu fruta hinchada de sangre no reventará ni dejará tus planetas humedeciendo los vitrales de mis dedos.

Láctea mujer atravesando el techo de luciérnagas y la pared con bellos de tu incienso.

Adiós mujer de cuerpo azul;

tu magia se irá a esconder cuando enciendan la luz.

Mujer con gotas de agua,

como ventana después de llover.

Fuiste aroma de invierno,

retículo de un nocturno verano,

tus ojos hojas al viento,

tu voz un seno en la mano.

Si aún quieres cantar vestida de silencio,

desnudar tu sangre en el frutero,

detener tu tránsito en mi pecho

no dejes de morir al alba.

Mujer sombra.

Mujer penumbra.

Mujer electricidad lluviosa.

Mujer que alumbra.

Mujer fragancia después de la lluvia.

Mujer humo.

Mujer húmeda.

Mujer de encuentros astrales.

Mujer agua.

Mujer terrosa.

Mujer de adiós interminable.

Allende el mar

2011-10-14T22:31:00.003-05:00

Fotografía de gráfica anónima y desautorizada. Allende 5, Centro Histórico, México-Tecnochtitlan, 9 de septiembre de 2007

La voz desosegada

2011-10-07T23:57:00.002-05:00

Con quién compartir el espacio que iluminan las paredes blancas, las cosas calladas que dormitan en la penumbra y la ciudad doblegada en los linderos de la ventana. Con quién destilar el silencio o depurar las palabras que transcurran exactas. Si he sido el hermano asesino, quien vive sin ley ni teocracia. Si mis aliados sucumbieron en los altercados que yo incité. Si mis parientes ardieron en la casa grande que yo mismo incendié. Si mis parejas amanecieron vaciadas buscando la luz umbilical de sus hijos. Si mis mascotas huyeron después de que las pateé para que se callaran…

Cadavero (Supragarabato 110997)

2011-10-01T05:06:00.002-05:00

Supragarabato 110997. Técnica mixta sobre papel, 28x32 cm.

Piélago de pared

2011-09-28T08:24:00.003-05:00

Fotografía de rotulismo anónimo y desautorizado, Coyotown, México, s.f.

Me entrego a la mar

2011-09-27T10:48:00.001-05:00

Me entrego a la mar

amarga y dulce del absurdo.

Su movilidad no me transporta

pero tampoco me desintegra.

Acaso pueda buscar

en la resaca de su golpeteo

los intersticios para vislumbrar

dónde comenzar otra vez.

Lluvia está por llegar

2011-09-23T22:51:00.000-05:00

Lluviaestá por llegar, con su caudal de luciérnagas líquidas. Lluvia está por venir,con sus cartílagos de domingo esparcidos como un virus en las arquitecturas delicuescentesdel aire. Lluvia calcinante proyectada en los instintos insomnes de losalambres, alambres que crecen y se multiplican como los cabellos ecuestres deuna sirena disecada en la luz perentoria de los festivales.

Lluvia llegará con su atuendo de cráter, sin labios, sólouna lengua lubricando la herida bulbosa que florece en la tarde. Lluvia vendrácon su gesto de escáner, sin pálpebras, sólo pestañas con trociscos de la nocherota, nocherida vestida con cristales de aves tejidas con jeringas migratorias.Lluvia marinada con lágrimas alcohólicas de una marioneta autónoma.

Lluvia llega ya con su mujer de roca. Lluvia ha venido consus cantigas giratorias. Lluvia recalcitrante adorada en los visillos que lamenlas mascotas de una piel sonora. Lluvia está acá, la escuchan todos pero nadiela toca.

Jirafas (Frag. de "La vida alucinante de las moscas")

2011-09-19T16:12:00.001-05:00

Las jirafas desatornillaban su cordura en ayunas y paulatina helioestupefacción, medían la temperatura eólica con su cuello de termómetro ambulante. Ella se reía, como si estallaran las jirafas, como si la vida fuera sólo una canción psicodélica de cuna. Desatornillada y efusiva, las nubes le parecían un boceto escolar, pintarrajeadas con plumones de agua y puestas al sol a secar. El calor flamígero pixelaba cada visión temulenta y el horizonte se iba en una intención vaporosa y melancólica de ser un rehilete, un espantapájaros, una alegría multicolor. El efecto de la temperatura superaba cualquier intoxicación... No advertimos cuándo se apagó la luz del mundo. No sentimos cuándo la tumefacción se evaporó. Todo es un recuerdo, decolorado y sensual. Todo es un aroma, una sensación, una imagen del viento y una hoja, una regresión... Y cicatrizaba el cielo, ya no podría soportar otro crepúsculo, quizá otra aurora. Las jirafas servían de zancos a los enjambres de ciudad. El olor a pastura incineraba la definición de desierto, un desierto de concreto y cristales arqueológicos. Ella dijo bragas. Silencio y carcajadas. Dijo nuevamente bragas. Inevitablemente imaginé sus bragas, más exactamente su vulva despertando cubierta por la sábana de sus bragas. Imaginé su sexo, exultando secreciones salitrosas y exquisitas. Imaginé mis dedos cubiertos de flujo. La suavidad de sus labios como los gajos de una fruta tropical y deliciosa. Las jirafas no dejaban de masticar el follaje ácido de las nubes contaminadas. Su humedad se incrustaba en mis uñas. Un espejismo fragante comenzó a evaporarse de sus ropas. Los párpados subsumidos eran ángeles gozando el éter tibio de una droga táctil. Las jirafas orinaban. Abiertas de patas.

Otro fruto caído

2011-09-10T11:23:00.000-05:00

En ese perfumese ahogaron los últimos rastros del polen

—el polen quehabría preñado mi carne—

y los fuegos artificialesal que acudían los niños

después dedrogarse

con el dulce másamargo de mis ojos de tarde.

Volví arencontrarme con la adolescencia

y le advertí quequizás

es verdad quemis padres se fueron al cielo;

que mi hermanaresurge pequeña

en cada nube quese derrumba,

cálida como susvicios,

cálidos viciosde amante

cuyapromiscuidad es sólo de vaho.

Volvió areencarnarme mi adolescencia

y le exigí nomirar más mujeres flotando en sus lágrimas.

Volví adescarnarme en la adolescencia y me dijo:

"Ningunamerienda extravagante

volverá aalojarme

entre susdesperdicios.

Aunque te deje,

vesperal ycalcinado,

en espera deotro fruto caído.

Aunque tealejes,

meteorolábil yneonato,

a esperar otrafruta caída".

Narciso

2011-09-06T09:10:00.001-05:00

A quién más podrías amar,
ahí,
donde la soledad produce espejos...

El regalo de Florencio

2011-08-28T08:13:00.003-05:00

Para S., regalo del mar, florecita de cielo

Para L., regalo paralelo, regalo de silencio

Florencio me dio una moneda con sus pequeños dedos… Yo era un espectro que caminaba errabundo en las callejuelas de su pueblo, ese pueblo nebuloso que venero con tanto misterio desde que tenía su edad y vestía con sus atuendos.

Le pregunté su nombre, con mi tzotzil bienintencionado pero elemental y ladino. Él me respondió extendiéndome una moneda sin detener nuestra caminata ni interrumpir su sonrisa, mucha más gloriosa que ese sol obturado en mi chuk y el ofidio de lana serpenteando en mi cuello.

“Me llamo Florencio”, botitas meladas y camisa cuadriculada como un ángel niño disfrazado de vaquero.

“Me llamo Acoallantli, hombre de negro, como los chamulas fantasmas de tu sagrado pueblo.”

La extrajo de una bolsa con más dulces. “¡Es de una fiesta!”. Me la dio y me sorprendí de su cordialidad entreverada con mi aquiescencia de forastero. ¿Me sorprendí? Me conmoví por su generosidad sin amedrentamiento de mi sosiego de muerto, fantasma extraviado en las postales suspendidas de una infancia con menores prodigios que la suya sin saberlo.

Él desprendió la envoltura dorada de la suya y la humedeció en su boca; yo guardé la mía en mi monedero, con ironía lúdica, ostensiblemente como un ritual de agradecimiento que él comprendió con cabalidad.

Florencio se fue sin dejar de sonreír y sin pararse a fijarse en mí ni cuestionarse mi otredad, como quizá sí lo harían otros pequeños.

Se fue con los demás niños y yo me quedé a mirar los cerros, el arroyo, los borregos…

* * *

[Hola, Morina

Para que no te olvides de mí, te mando una foto que me tomó un niño chamula llamado Juan, quien además me dio unos discos y videos de “rock tzotzil” (obviamente la vista es de San Juan Chamula).

Disfruté mucho esos días por allá; ahora estoy en Tuxtla tratando de hallarme un poco más, pero se me complica. Hoy andaré por acá, luego veré si me muevo antes de estar con Sofía.

Definitivamente he disfrutado más La universidad desconocida, quizá por mi estado meditabundo. De 2666 me aburrió lo de "La parte de los críticos" y decidí saltármelo para empezar con "La parte de Amalfitano", que me pareció más atractiva...

Acaban de venir por mí para llevarme a desayunar y ya me están apurando.

¿Que si te extraño? Sí, desde luego.

Ciao]

Viernes again/La casa vacía

2011-08-20T15:37:00.004-05:00

Todos los rostros se deshacen enmarcados por la ventana,

con el aire diluyendo sus melenas sin dueño.

Todos los poemas se desintegran.

Los dedos no encuentran las plumas.

Todas las vértebras se disuelven.

No hay más ángeles ni memoria.

Sólo una imagen.

La casa vacía que hemos conocido con antelación.

La casa vacía.

Quién envejece en esa casa vacía.

Quién más la habita.

La casa vacía de mi pensamiento.

La casa vacía de mis presagios.

Es viernes otra vez.

Rodeado de amigos,

mi demonio solloza discreto.

Es viernes otra vez.

No+Hambre

2011-08-08T11:47:00.011-05:00

Fotografía de Marco Peláez, La Jornada, Ciudad de México, lunes 8 de agosto de 2011

(¿Y la inseguridad alimentaria, cuándo?)

Entretexto

2011-08-06T00:15:00.004-05:00

Apunte/Paisaje

2011-07-21T22:21:00.003-05:00

Nadie nos dijo que vendría la lluvia

con su caudal de luciérnagas líquidas.

Collage de larmes

2011-07-14T10:36:00.003-05:00

Los crímenes florecieron nuevamente en la acritud de tus ojos, en la escaración de tu voz y en la oclusión final de tus dedos.

Crímenes sólitos y crímenes pequeños. Crímenes que se esparcen en la caliginie de tu rostro.

Dónde caerán sus despojos. Dónde.

* * *

Llorar la hermosa vida. Llorar la fruta mordida que se pudrió. Llorar la alegría que ya no tenemos. Llorar la amargura que nos impele. Llorar el silencio grávido de humedades. Llorar los dones perdidos. La fraternidad dolorida; la padrectomía y la vastedad de otra ausencia. Llorar.

* * *

“Mis instrumentos de trabajo son la humillación y la angustia; ojalá yo hubiera nacido muerto.”

* * *

Floreció mi silencio y fructificó mi dolor, pero ahora preciso golpear mi cabeza contra el suelo. Se escurre mi miasma en recovecos obtusos –versos– y me siento cansado de ello, de ser el Sísifo de lágrimas que no fluyen.

* * *

“Y, sin embargo, fue mucho haber amado, haber sido feliz.”

* * *

Ahora preciso golpear mi cabeza contra el suelo. Morir en un accidente a 300 000 dolores por hora, a 10 000 pies de amargura, a una lágrima de ser.

* * *

“Sólo una cosa no hay. Es el olvido.”

* * *

Llorar la hermosa vida. Llorar las frutas que se pudrieron y no pudimos morder. Llorar la gravidez húmeda de la poesía. Llorar, a lágrima lenta.

* * *

“Ojalá yo hubiera nacido muerto.”

Gildebiedma

2011-07-07T18:26:00.007-05:00

Hay momentos en que no soporto el rechinido de mis pasos, ni el crujido de mi voz, ni la danza pálida de mis ojos.

Hay momentos en que detesto –más que todos– mi grandilocuencia de piedra o mi silencio impermeable…

Salir a caminar para abstraerme y luego ahogar mis ideas en la espuma gélida de los bares.

Salir a caminar visto por los otros sin compenetrarme, como el trayecto breve de una sesión de modelaje, cuando alguien me desea imaginándose que soy un ángel, sin oportunidad de conocerme, ni siquiera de escuchar la somnolencia con que se esgarra mi voz.

Quedarme en casa con el morral armado o la mochila dispuesta. Quedarme en casa solamente, con ideas pospuestas, la cámara fotográfica, los libros, la música, el cuaderno, los planes.

Quedarme en casa solamente.

(Quién vomitó mi corazón pequeño.)

Nostalgía Delmonstruo

2011-06-25T19:23:00.001-05:00

Acariciaba la crin de mi fiera en reposo; la acariciaba y le daba a lamer la miel de mi mano. El declive solar se expandía en su silueta; una partitura química subyacía en silencio, el silencio que unía mi estentóreo pacífico y mi sopor de humedales.

Acariciaba la crin de mi fiera en reposo; la acariciaba y le daba a beber la sal de mis ojos…

Expósitos y errabundos (Dolls or puppets?)

2011-06-17T07:15:00.007-05:00

Se cae la noche sobre nosotros,

pecadores ignotos de ninguna religión.

* * * * *

Fotogramas de Dolls (Takeshi Kitano, Japón, 2002)

En las vísperas de mi duelo

2011-06-14T12:39:00.003-05:00

He vuelto a escuchar ese arpegio; imagino cómo me corta, cómo me teje. Huérfano como estoy, viudo y llorando la muerte de mi hijo; sin cómplices, mucho menos sin amigos, ni mascotas; sólo objetos, objetos que se transfieren como imágenes insospechadas de mi duelo.

He vuelto a escuchar ese arpegio; imagino cómo me corta, cómo me teje; sin saber que he transcrito esto en las vísperas de mi duelo.

He vuelto a escuchar ese arpegio; imagino cómo me corta, cómo me teje. Marioneta caída o ángel enhiesto; sin saber cómo nominar este súbito duelo.

He vuelto a escuchar ese arpegio.

Oda a mi embriaguez rotunda

2011-06-11T12:55:00.005-05:00

Amiga furtiva de la tarde, mi embriaguez solitaria recolecta canciones que otros tiran. Con su cabellera enmarañada y los pantalones rotos. Con su elocuencia de revólver y sus corazones desechables.

Radioescucha clandestina de ciudades que arden, mi embriaguez solitaria recompensa con canciones la compañía que los demás desprecian. Con sus caderas eclipsadas y escaleras al cielo. Con sus poemas de carne y sus dilemas entre los dedos.

Mi embriaguez y sus tribulaciones. Mi embriaguez y sus hilaridades. Mi embriaguez y sus avatares. Vicisitudes de un viaje. Ángel excedido de equipaje. Precoz criminal de sí mismo.

Es mi embriaguez la que viene, como una sombra que preña al sol. Es mi embriaguez quien se anuncia, gentil y trasvesti.

Bendita lucidez de ese momento, cuando mi embriaguez coordina el baile. Bendita mixtificación de mi ser y el universo; en ese último instante, antes de que la angustia se la lleve para siempre.

Es la embriaguez que me llama. Invierte mis disfraces. Y me hunde permanentemente en el paraíso de las lagunas mentales.

Amiga furtiva de la tarde, mi embriaguez solitaria recolecta canciones que otros tiran.

Viene el sol a meterse en la sala

2011-05-28T01:13:00.003-05:00

Viene el sol a meterse en la sala, como un animal familiar que nos roza con su cola; mira tus tenis tirados sin la menor elegancia, envolturas de dulces dejadas por aquí y por allá, un equipaje de muñecas mutiladas y el ceño fruncido mientras cantas ante el monitor portátil y yo lavo los trastes y pongo la música. Un animal familiar que advierte una decoración diferente; un animal familiar que me mira y presiente que, por ahora, soy un hombre feliz.

Los laberintos comunicantes

2011-05-20T12:19:00.001-05:00

Qué clase de laberinto es nuestra mente; qué clase de hilos podrían liberarnos de allí, conducirnos de vuelta a la luz, la luz de la intemperie donde nos reencontremos con los otros: ¿la palabra o la voz?; ¿los cromos o los trazos?; ¿los sonidos concatenados o la vastedad del silencio?; ¿los gestos o los mensajes del cuerpo?; ¿las texturas y los volúmenes o nuestra sola suspensión en los espacios, sus atmósferas y sus momentos? Quizá, si sus formas son arrojadas precisando un despliegue de significados, sentidos, códigos que reverberen hacia el otro lado, donde alguien más espera los hilos que lo extraigan de su dédalo personal.

Ecos: Líneas sobre planos

2011-05-01T10:27:00.008-05:00

Detalle de la intervención arquitectónica Pabellón Eco 2011, de Estudio MMX, Museo Experimental El Eco, Ciudad de México-Tecnochtitlan. Fotografía digital, 2011. (Con Goeritz en el corazón.)

Siciliana

2011-04-18T09:40:00.001-05:00

Se escande la sangre en los murales caídos de este país

y en ella se esconden sus deleznables cazadores

-osados o dormitantes

Se esparce la sangre en los muros crecidos en este país

Se expande una agonía deplorable en sus territorios concomitantes

Cómo cantar esta hemorragia homicida

Cómo acallar este coro de estertores

Con qué lágrimas o con qué voces

Con quiénes ahora que somos cadáveres

Con cuántos mañana que la oscuridad nos desdore

Con cuántos pasado que el horror nos desplace

Con qué presos

Por qué presas

Con qué prisas

Con qué prosas

Sin oportunidad de diálogo

2011-04-01T19:20:00.008-06:00

Qué hace un hombre sin oportunidad de diálogo… Enloquecer o entretejer y destejer poemas. Enfermar o trazar dibujos o esbozar un cuadro. Abstraerse en los juegos de luz con su caja negra en las inmediaciones de coreografías púrpuras. Marchitarse o sustituir la interlocución con esa propensión a la ipsación estética que es la lectura o la mórbida delectación sonora; de textos o composiciones cuyos autores no pueden ser más que presencias impalpables, personas sin carne u otros hombres sin mejor oportunidad de diálogo que la interlocución potencial, ipsista y pirotécnica de una poiesis de hermosura abstrusa…

Sale y comparte el espacio; las noticias de las que participan sus contemporáneos. Va al cine. Logra conmoverse. Imparte puntos de vista en los bares, los transportes, las filas, el trabajo… Pero al final de la noche vuelve a sucumbir, sin oportunidad de diálogo…

“Mi aislamiento –escribió Bernardo Soares con la pluma estigia de Pessoa, o viceversa– no es busca de felicidad […] ni de tranquilidad, […] sino de sueño, de apagamiento, de renuncia pequeña.”

Por última vez, celebremos las jacarandas

2011-03-26T08:26:00.007-06:00

La belleza resiste. Cae la hoja y se revienta la gota; caen los párpados y se revientan las lágrimas y la belleza resiste. Cualquier ruptura es su génesis.

Incluso con jacarandas, celebremos la amargura que todavía...

2011-03-19T23:19:00.006-06:00

Alguna vez tu corazón fue una habitación para estar a solas; un parque, en cualquier parte y a todas horas. La tarde vestida de jacarandas y nuestra carne, transida, en volandas, asistían al festival voluptuoso de marzo en las afueras de las iglesias derruidas del alma. Amarillo colonial que diluyó una llovizna de lágrimas, amarillo tungsteno de la memoria acecinada. Te traje una flor del paraíso, pero la ilusión se deshizo cuando caducó el tiempo gratuito de la promoción del erotismo.

Incluso en la amargura, celebremos las jacarandas (Frag. de "Alegoría de las jacarandas")

2011-03-11T11:28:00.011-06:00

“Nunca he dicho más de dos palabras. Siempre me he expresado por medio de canciones que otros cantan por mí.”

Es lamentable aceptar, advertir hasta el último trago, que todavía no se ha sido con todo el ser. Antes de existencialismos y deontologías académicas, descubrir una mañana después de amarrarse los zapatos que la emoción más grande que ofrece la vida es el trasfondo de una canción triste, una canción de esas que cantan los angelados de mala voz...
La noche fue corta; sin embargo, el amanecer se prolonga. Todavía, después de que la noción de semana diluyó su significado, tuve otro sábado para beber más de cien copas y escribir un verso otra vez. Estoy fumando a las siete de la mañana –la hora en que da más sueño– y todavía suena el piano de Waits en mi malamemoria, ¿Who are you? A little pain.
Si acaso hay alguien que me conozca sabe que mi última voluntad sería una noche de copas, pero no sabe que nada más si la continuara el amanecer en este camellón de jacarandas, donde me descubrí solo, como un desertor de mi propio cadáver yendo a su propio abordaje.
El alcohol ya no hace hervir mis ideas de rumiante, sólo un bostezo con mortandades de ángeles. Ya ni siquiera conservo las llaves, el día que comienza ya no tiene casa, aquí debo morir, en cualquier instante...

Celebremos las jacarandas

2011-03-04T17:13:00.002-06:00

Celebremos las jacarandas, en este mundo que se deplora. Celebremos el festival lumínico de la majestuosidad hecha flora. Celebremos su florescencia violácea.

Celebremos las jacarandas, en este mundo que se decolora. Celebremos los pétalos de su danza, la pirotecnia sublime de su sombra.

Dile a los niños que han florecido las jacarandas, que las miren desde el cielo, en volandas.

Dile a los viejos que han florecido las jacarandas otra vez, que las miren desde el suelo crecer a sus pies.

Díselo también a quienes muerden, a los que no gozan, a quienes pierden, a los que ya no se rozan.

Sal tú a caminar en esta ciudad donde ocurre el festival de las jacarandas. Sal tú a la ventana y échate a volar entre la danza bignoniácea y arbórea.

Recibe el sopor de sus efectos bajo la ropa. Absorbe el color de su aroma.

Celebremos las jacarandas. Matiz de la tarde. Esporas de la aurora. Detonaciones visuales. Mediodía que se decora.

Mis amigos caminantes y mis amigas contemplativas

2011-02-26T07:26:00.004-06:00

Mis amigos caminantes y mis amigas contemplativas, disfrazadas de flora obsoleta y adscritas a remotas expediciones lunares, sobrevaloran mi melancolía absoluta, mi lubricidad y esa pequeña tristeza de fauno.

Mis amigos alcohólicos y mis amigas ninfómanas, exultando los paisajes que sólo han existido en sus libros, subestiman mi vocación de visionario.

Suponen que fui un cantor, en un planeta lejano de barro y selva polícroma. Aseguran que escribí poemas en la parte inferior de mis labios. Que tuve más de un amor y que fui solitario.

Mis amigos plenipotenciarios y mis amigas interoceánicas. Finas personsas coleccionistas de luciérnagas y cadáveres. Que no aprendí a comunicarme. Que mi lenguaje es secreto y debe ser descifrado. Que sigo estando solo aunque todos me quieran.

Es cierto. Acaso.

Ago-Surf Greenault

2011-02-18T13:17:00.004-06:00

Fotografía digital, México-Tecnochtitlan, 2009

Animal erguido

2011-01-29T18:45:00.002-06:00

Cuántas mujeres cruzan ahora mi ventanal roído, cuántas muchachas bailan sobre mi cabeza; yo solamente soy un animal erguido que les ofrece su semen en aviones de servilleta con fragmentos de poesía. Cuántos de sus rostros me miran en el retrovisor de su vida, cuántos de sus cuerpos me rozan etéreos. Algunas expanden mi semilla en su fecundidad de tierra dolorida, otras simplemente segregan mi melancolía, mi saliva deletérea y la conversación punzoacariciante que a veces logro destilar entre risas. Yo solamente soy un animal erguido, que lame sus nucas o las plantas de sus pies.

Los detectives fantasmas

2011-01-14T11:29:00.006-06:00

Para R.B.

In Memoriam

Leo tus poemas ahora que estoy completamente solo y puedo escuchar tu voz que resuena en el tragaluz de este edificio vacío; tu voz completamente sola que me impregna como una niebla que emana de tus dedos; tu voz que me moja convertido en niño como la lluvia que cae de tu pelo.

Puedo escuchar tu soledad hecha voz aferrada a las rejas de este planeta, ahora cuando estoy completamente solo y es momento de distender el llanto. Tu poesía de locos, locos que moran un inconmensurable planeta solo.

Puedo vislumbrar tu ropa mojada de ciudades; puedo oler el humo enhebrado en tu ropa y la suciedad purificando tu cuerpo... Yo también estoy completamente solo; yo también solía escribir poemas y llegar a mi cuarto con la entraña empapada, con ese olor de humedad y humo con que la lluvia te arropa. Lo pienso ahora que leo tus poemas en esta casa desierta, donde nuestras soledades se complementan.

¿Quién de los dos es el fantasma?

Despropósitos de añonuevo

2011-01-06T21:08:00.006-06:00

Vivir a solas
de paso
de paseo

No postergar mi sanación
mi renovación orgánica

Vivir a solas
de paso
de paseo

Enunciar el despliegue del yo
(la desintegración del ego)

Vivir a solas
de paso
de paseo

Amar con el cuerpo
sin comprometer mi tiempo
mi espacio
mi tedio

Vivir a solas
de paso
de paseo

Desliteraturizar el pensamiento

Vivir a solas
de paso
de paseo

No postergar mi sanación

Vivir a solas

de paso

de paseo

¿Nos veremos en 2010?

2010-12-03T20:00:00.002-06:00

Registro de rotulismo anónimo y desautorizado. Coyotown, 2010. Fotografía digital

Inconclusa [Frag.]

2010-11-20T09:18:00.002-06:00

Miras la flama del encendedor como a una vida lejana en mitad de la cama. El alba se derrite en tu rostro y la noche se moja los pies en tu sudor. Afuera, en la ventana, espían todos los otoños y el viento es un animal corpulento que ha matado por celos. Miras el humo y descifras sus vértebras. Luego ves los zapatos y piensas que son dos perros fieles echados en la alfombra. Miras el cuerpo desnudo, su fragancia es un color sin nombre, su mutismo una carencia que agradeces. Adviertes el dolor disminuido de tu sexo. La quietud obscena del calor... Es tan coloquial el amor. Las imágenes fueron espurias. Cierras los párpados y quieres olvidar todos los poemas. Aquella tumba de pétalos en una cajita de fósforos. El espantapájaros instalado en mitad de un corazón. Aquellos artefactos que la sangre tiñó de púrpura. Toda esa iconografía particular no sirve. Las metáforas se desuellan en la salmuera tibia de la sábana. Estás allí con quien no conoces, sin arriesgar el ser ni arrojar tu soledad hacia otra parte. A quién le importa que amanezca, a quién le importa el otro día. El tiempo, en esa habitación, es una anciana acariciando un gato, una niña postergando la lección de piano, esperando que un relámpago costure el pubis hendido de la oscuridad y que alguna prueba de equilibrio seque la última lágrima. Adviertes lo que piensas, te da risa, enciendes otro. Vuelves a mirar la flama. Te sumerges. La belleza ya no existe. Solamente el sabor monótono del alquitrán. ¿De dónde se formó el insomnio? Cierras los ojos, con el día sobre tus párpados. Te aferras al cigarro. Se ha movido ya el colchón, como un ser vivo que despierta. Lo apagas. Vuelves a ser cómplice de la respiración. Mal aliento. Escuchas un susurro. Un mugido luengo. Tus ojos ya no arrancan. Ahora tienes sueño. Ahora todo es fragmentario. Te sumerges. Por fin tu cuerpo se deshace y una bruma sensorial te suspende. El telón cae. Ahora duermes.

Las obsesiones

2010-11-14T08:07:00.007-06:00

Registro de gráfica urbana, anónima y desautorizada. Coyotown, México, 2010

Polución

2010-11-06T09:55:00.001-06:00

Polución expurga los anatemas de amor, en la estancia sucia de sus suicidios postergados. Polución esculca entre los derrumbes del sol buscando el limbo que se perdió en la resaca. La dopamina lo exulta de belleza. Todas las canciones y sus fragilidades se conflagran tiernas en los paisajes de su carne. Polución escande los fermentos del mar, en la ceniza exangüe que enlodece su sangre. Polución exprime los festines caliginosos de una avería dominical, hasta que su placenta cálida se vuelve una oblea de fractura súbita. La deconstrucción nocturna de su bebedizo vital. La sección Tormento de una rotación perenne. Polución insemina su almohada sudada de fiebre. El insomnio vuelve y Polución lo proyecta como un filme en la sala oscura de su mente. Polución disuelve los trociscos del amanecer, como un algia efervescente en las pupilas débiles, cuando aún no hay luz y la preeclampsia deviene. Polución irrumpe en los sembradíos del ocio, invertida fragmentación lumínica de sus cristales rotos.

Calaverita pasional: "Se acariciaban los amantes, llegó la esposa y los acribilló"

2010-10-31T09:13:00.002-06:00

Fragmento de un collage del grupo Suma, sin título, ca. 1978, técnica mixta, expuesta en: Mario Rangel Faz, Coordenadas, Muac, México, 2010. Fotografía digital

Detente, lluvia

2010-10-23T10:06:00.001-05:00

Ensarto un cuchillo y no tengo ventanas abiertas
Brasa que derrite mis huesos recolectores de lluvia
Viernes que ha secuestrado la flora del cielo
con la posición última del delirio
Si tiembla la noche es un perro electrocutado
con la inyección de relámpagos
La introspección que germina en la almohada del huérfano
Detente lluvia
Persigues jardines de estatuas drogadas
Hay una guitarra que quiere ser tu botella
Tu esqueleto de felpa y ponzoña
Ebriedades que ordeñan las calles expósitas de ciudad
Calles que tiemblan como la noche mojada en la puerta
Amiga viciosa que escribes tu nombre
en el olfato mediato de escombros guardados adentro
Responde si quieres con tu última gota
si en ti has colapsado el color del silencio
Hemoglobina que viste de verde a mi sangre
Mi sangre que es ámbar como el ombligo del hielo
Mi sangre que es púrpura como las secreciones del cielo
Amarga
Como el azúcar que lloran
las aves partidas en dos.

Lagrimazul (o el Autorreteatro de Antrhopós)

2010-10-16T08:58:00.002-05:00

Entre las cenizas y la luz (Al resucitar un nuevo clima)

2010-10-09T08:29:00.002-05:00

Tenía un caramelo viviendo en mi lengua y una nube que cantaba maquillada de aurora sobre el parque donde te esperaba.
Eras la muchacha imaginada que extendió su carne de durazno sobre el césped negro del insomnio.
Pero te perdí de vista.
Acepté morder la fruta voluptuosa de un crepúsculo remojado en aceite y en mi boca todo se volvió ceniza.
Te perdí de vista.
Había sirenas bañándose en la materia gris de mi entusiasmo y ulularon hasta que sus uñas esparcieron mi cerebro.
Mi rostro se fragmentó proyectado por tu espejo roto.
Se me cayeron las plumas y sólo quedaron las vértebras desnudas, como el desperdicio de un caldo consumido.
Aparecí sentado en la banqueta de una calle fantasma mirando un avioncito de papel varado en la rama del árbol donde quise ahorcarme alguna vez.
A mis pies llegó una hoja y un animal pequeño con tus ojos de collar.
Me puse en pie y te fui a buscar; escuché tu risa, tu voz de niña que mira al mar desde una ciudad construida con catástrofes del ánimo.
Te perdiste.
Te desvaneciste cuando toqué tu nombre.
Fue lo que cedí a cambio de resucitar un nuevo clima.

Ojos que miran entre la sombra

2010-10-03T07:29:00.007-05:00

Fotografía digital de gráfica mural firmada por Máximo de la Cruz

con motivo de la ceguera. Río Churubusco, Coyotown, México, 2010

Corteza de hombre

2010-09-24T20:03:00.000-05:00

Cómo despojarme de mi corteza de hombre.
Cómo desmembrarme.
Cómo desollarme en las inmediaciones
donde se colapsen
los días y las noches.
Estoy hecho de carne.
Estoy hecho de humores.
En los detritos subyacen
las improntas, las configuraciones.

Una obra inconclusa... 200 años después

2010-09-18T13:07:00.002-05:00

Libídine

2010-09-11T08:31:00.002-05:00

Dime se trata solamente de las formas; las formas de los cuerpos; los cuerpos y sus formas.

La cacería de los sentidos y el sentido que subyace en la apariencia.

La traslación del significado del estrato sensible a lo pensado.

Dime si se trata solamente del aroma; el aroma de los cuerpos; los cuerpos y su aroma.

Cuando la oscuridad y el sol se superponen equidistantes un destello conmociona la inteligibilidad de lo concreto, un brillo opaca la inescrutabilidad del intelecto.

Dime si se trata solamente de las formas; las formas que deforma el pensamiento.

De la serie TEMPLOS PAGANOS

2010-09-04T13:29:00.014-05:00

Para Germán Dehesa(1944-2010)

Sirva este coctel de lugares comunes para decirle: “Salud”

Pongo una de a cinco en la rockolla y vuelvo a la barra, donde brindo una vez más por la belleza…

Ah, la cantina; de palabra llana que onomatopéyicamente alude al tintineo de los vasos y al cancán de las pupilas.
A mi derecha está Jesús, canonizando a las putas, llorando por la Magdalena, haciendo peces con piedras y vino con agua (y no al revés).
A mi siniestra Luzbel, recita versos de Baudelaire y tararea ensueños de Piazzolla o refranes de Discépolo.
En aquel rincón están Sabina y José Alfredo, caballito en mano piropean a Viridiana, la más guapa de todas las meseras.
Allá está la Adelita, con su vestido de seda y con el otro, aquel con quien se fue y por quien la han estado buscando por tierra y mar (en un buque de guerra y en un tren militar).
Allá se miran los delicados ademanes de Chavela Vargas seduciendo a la Catrina, mientras Frida les propone un trío con Diego y Diego magrea a la Nahui Ollin.
Martín Corona se carcajea con un señor estrambótico que dice andar recolectando corazones solitarios, tener el grado de sargento y llamarse Pimienta.
En aquella mesa está Javier Corcobado, con ojos de ginebra, diciendo que las rejas no matan pero sí tu maldito querer.
Luego entra una turista y pregunta por un tal Pedro Infante; como nadie le da razón, Agustín Lara se la lleva del brazo hablando en pésimo francés.
Cuco Sánchez afina su requinto y Simón Blanco su puntería.
El Piporro esta vez se fue temprano, pero sin dejar de decir: “Qué chabocha la chevecha que che chube a la cabecha...”.
Un niño entra corriendo para decirle a Juan Charrasqueado que se cuide, que por’ahi lo andan buscando.
Renato Leduc es el más borracho de todos y grita el nombre de Leonora...
Desde luego, faltan muchos, pero es que todavía no han llegado.

Ay, esta cantina es todas las cantinas, aquí están todas las que usted conoce y las que aún no ha visitado.
Aquí está El Tenampa, donde se han cantado todas las canciones y donde se han filmado todas las películas y donde las gringas piensan que los mexican machos son el souvenir perfecto.
Aquí está El Nivel, donde Maximiliano, florecita en mano, distribuía endecasílabos dedicados a Zapata ¬-a Emiliano y no a don Chucho, su afable barman.
La Ópera, donde Pancho Villa, dicen, dejó un par de balazos.
Otro Tenampa, el de San Miguel de Allende, a donde José Alfredo Jiménez pasó una tarde por casualidad con su caballo blanco, el convertible que, a decir de don Pulguita, Mr. Eleuterio, cantinero, sí señor –el de las mejores micheladas que mi paladar me ha dado–, venía cojeando de la pata izquierda, por lo cual tuvo que hacer escala, una parada que duró 19 días y 500 noches.
Aquí está La Puerta del Sol, donde Laco Zepeda vomitaba en ruso.
Aquí está el Chuty II, donde se dan clases para hacer botanas.
Aquí está La Faena, con sus toreros jubilados, su solemne kitsch, y su mesero más temulento que los propios contertulios.
Aquí está la Klóster, donde Frenesí Gay riega sus flores con cerveza nada más que por amor, mientras juegan dominó los desempleados y José Juan Tablada esnifa el polvo rancio de un otoño.
Aquí está La Guadalupana. Aquí están El mesón, El X, La Cinco Letras, La Oficina, el K2, La Taberna, La Flor y todas las cantinas clandestinas que nunca faltan alrededor de las escuelas y a las que el estudiantado adjudica una razón social que se queda para siempre.
En esta cantina están todas las cantinas y todas las parrandas. En esta cantina están todas y algunas más.

El cantinero, quien todo lo sabe, se mueve atrás de la barra como un muñeco de guiñol, haciendo malabares con los vasos y parlando con cada uno de los que hoy vinieron a arreglar el mundo o a dar la lista perfecta de la Selección.
Luego llega el trío, o el cuarteto de dos con disformes uniformes multiformes de norteño…
Pero el cantinero, decía, quien ahora se autodenomina barman, nunca ha salido de esa barra, nunca se ha atrevido a dar un paso más allá de esa línea que separa sus hazañas; y, sin embargo, conoce el mundo como a la combinación exacta de una bebida, reconoce los modismos de cada quien y los identifica. ¿Usté es de Nayarit?, Seguro usté es del Sur. ¿A poco viene de Coruña?
Él es el moderador de las mesas redondas, cuando las discusiones políticas se enrojecen con presagios de violencia.
Él es quien ahuyenta al fantasma de los taciturnos, cuando las miradas se deshacen con el hielo de las copas a punto de las lágrimas.
Él es el curandero del alma, cual médico o boticario prepara los remedios contra el mal de amor o en contra del hastío.
Él vio escribir en una servilleta el más hermoso de los poemas.
Sólo él supo el nombre de la dama por la que perdió don Juan.
Él dio la clave última de la conspiración fatal contra la historia (porque es en la cantina de donde parte la historia. Al entrar se detienen los relojes, aunque siempre haya una bruma vespertina como escenografía. Se descuaja el tiempo como el hielo de los mingitorios y el mundo cambia ahí no sólo porque ahí se reúnan el viejo Marx, Bin Laden, Marcos y San Dimas, liberales y conservadores y los dueños del misterio y la polémica de la semana, sino porque con la embriaguez el espíritu se multiplica y la vida es exaltación).
La cantina, templo de los paganos, habitáculo del ánimo, estancia de la pena y la risa.

En fin… Pido la otra, me la acabo... Salud.

El futuro es milenario shala lala lá

2010-08-20T21:08:00.001-05:00

Llego a casa y ni siquiera enciendo la luz

2010-08-14T17:13:00.006-05:00

Llego a casa y ni siquiera enciendo la luz, como un instinto de introspección que reitera mi pertenencia a las sombras… Y en el silencio, y a solas, fluye la penumbra como si fuera una atmósfera. Y así, con las luces apagadas, el silencio es un gas a punto de volverse sólido, una pantalla etérea que refulge en la oscuridad, donde se proyectan tenuemente los colores de esa ausencia: sus pasos de niña al recorrer toda la casa, como una coreografía dinámica de voces propicias, risitas y algazaras, quisicosas y conversaciones lúdicas de un mundo pequeño construido por muñecas, juguetes de tela y una canción.

Llego a casa y no enciendo las luces. Así me adentro a consumir otra espera. Me recuesto en el sillón y lo advierto: he andado toda la casa y he dispuesto las cosas sin haber encendido las luces, entonces admito que esa presencia es mi luz… Entonces deploro mi insuficiencia.

Ahora saldré a la ciudad, como si alguien le hubiera arrancado un pedazo. La luz de allá afuera se escurre en mi saco, se incinera en mi cabellera y se oscurece en mis ojos.

Ahora saldré a la ciudad, como a un dédalo de calles señeras.

Ahora retornaré al mundo de esta ciudad, adonde conocí esa tribulación en calma que se llama belleza.

Peztrucción

2010-08-07T09:58:00.001-05:00

La arborescencia del espantapájaros

2010-07-17T13:01:00.003-05:00

Yo no lo sabía,
hoy me lo han dicho los pájaros
y mi íntima amiga llovizna,
al despertar de un oscuro letargo,
manchado de sol,
en las inmediaciones del día.

En verdad,
yo no lo sabía;
pero he visto mis manos
y he sentido una alegre melancolía,
los sonidos nuevos
y los cromos de la vida.

Ni siquiera lo presentía:
yo,
miserable espantapájaros,
he sido transformado en árbol.